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Edgelit

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Edgelit/Borde.de.luz

Adagio de Habanoni


Fotografías de Silvia Corbelle y Orlando Luis Pardo

mi habanemia

La Habana puede demostrar que es fiel a un estilo.

Sus fidelidades están en pie.

Zarandeada, estirada, desmembrada por piernas y brazos, muestra todavía ese ritmo.

Ritmo que entre la diversidad rodeante es el predominante azafrán hispánico.

Tiene un ritmo de crecimiento vivo, vivaz, de relumbre presto, de respiración de ciudad no surgida en una semana de planos y ecuaciones.

Tiene un destino y un ritmo.

Sus asimilaciones, sus exigencias de ciudad necesaria y fatal, todo ese conglomerado que se ha ido formando a través de las mil puertas, mantiene todavía ese ritmo.

Ritmo de pasos lentos, de estoica despreocupación ante las horas, de sueño con ritmo marino, de elegante aceptación trágica de su descomposición portuaria porque conoce su trágica perdurabilidad.

Ese ritmo -invariable lección desde las constelaciones pitagóricas-, nace de proporciones y medidas.

La Habana conserva todavía la medida humana.

El ser le recorre los contornos, le encuentra su centro, tiene sus zonas de infinitud y soledad donde le llega lo terrible.

Lezama

habanera tú

habanera tú
Luis Trapaga

El habanero se ha acostumbrado, desde hace muchos años, a ese juego donde silenciosamente se apuestan los años y se gana la pérdida de los mismos.

No importa, “la última semana del mes” representa un estilo, una forma en la que la gente se juega su destino y una manera secreta y perdurable de fabricar frustraciones y voluptuosidades.

Lezama

puertas

desmontar la maquinaria

Entrar, salir de la máquina, estar en la máquina: son los estados del deseo independientemente de toda interpretación.

La línea de fuga forma parte de la máquina (…) El problema no es ser libre sino encontrar una salida, o bien una entrada o un lado, una galería, una adyacencia.

Giles Deleuze / Felix Guattari

moi

podemos ofrecer el primer método para operar en nuestra circunstancia: el rasguño en la piedra. Pero en esa hendidura podrá deslizarse, tal vez, el soplo del Espíritu, ordenando el posible nacimiento de una nueva modulación. Después, otra vez el silencio.

José Lezama Lima (La cantidad hechizada)

Medusa

Medusa
Perseo y Medusa (by Luis Trapaga)

...

sintiendo cómo el agua lo rodea por todas partes,
más abajo, más abajo, y el mar picando en sus espaldas;
un pueblo permanece junto a su bestia en la hora de partir;
aullando en el mar, devorando frutas, sacrificando animales,
siempre más abajo, hasta saber el peso de su isla;
el peso de una isla en el amor de un pueblo.

la maldita...

la maldita...
enlace a "La isla en peso", de Virgilio Piñera

La incoherencia es una gran señora.

Si tú me comprendieras me descomprenderías tú.

Nada sostengo, nada me sostiene; nuestra gran tristeza es no tener tristezas.

Soy un tarro de leche cortada con un limón humorístico.

Virgilio Piñera

(carta a Lezama)

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Luis Trápaga

ay

Las locuras no hay que provocarlas, constituyen el clima propio, intransferible. ¿Acaso la continuidad de la locura sincera, no constituye la esencia misma del milagro? Provocar la locura, no es acaso quedarnos con su oportunidad o su inoportunidad.

Lezama

Luis Trápaga Dibujos

Luis Trápaga Dibujos
Dibujos de Luis Trápaga

Pingüino Elemental Cantando HareKrishna

Elementary penguin singing harekrishna
o
la eterna marcha de los pueblos victoriosos
luistrapaga paintings
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Libertad para Danilo

Dec 1, 2008

Jaad: Réquiem por La Habana, crónica de enero de 2003


foto: Olpl

 

 

 

Réquiem por La Habana
crónica de enero de 2003

Jorge Alberto Aguiar Díaz

 

Miro a lo lejos la ciudad; Arcadia de postguerra, agujero negro en el mapa.

Cruzo la bahía en la vieja lancha de Regla. La Habana, más que nunca, parece una villa. No necesita el maquillaje barato de una noche ni los piropos de un extranjero ebrio, sino llenarse de vida, sacudir su largo encierro provinciano.

Uno recorre sus calles y no encuentra un café donde pueda sentarse a beber té o infusiones, citarse con los amigos, conocer gentes, como se estiló a mediado de los ochenta en las llamadas casas del té.

No existe tan siquiera una taberna para disfrutar de los vinos nacionales, ahora que el invierno azota con fuerza.

Todos los sitios para turistas están diseñados con la uniformidad y monotonía prefabricada de mesitas plásticas, música salsa y pollos fritos.

Los pocos servicios que se ofertan en moneda nacional tienen pésima calidad y en su mayoría son atendidos por un personal descortés y "buscavida".

Los jóvenes sienten (y sufren) la carencia de una libre y auténtica vida cultural. Desean algo que no se reduzca a las esquemáticas actividades oficiales de homenajes, recitales, peñas literarias, declamaciones, círculos de lectura (donde se les invita a leer pero, contradictoriamente, no existe la literatura más contemporánea). Necesitan los jóvenes de una vida cultural que no sea la del estilo pomposo de los llamados promotores culturales y sus tediosas improvisaciones que, tarde o temprano, terminan agradeciendo a la revolución nuestra "independencia" y "soberanía".

Cada vez que La Habana, por ejemplo, cumple un aniversario en el mes de noviembre, podemos testificar ese provincianismo patriotero vestido del más simplón de los historicismos, ya que siempre se enmarca la festividad dentro de la cronología de la fundación de la ciudad y de la Colonia. Se excluye de este modo la etapa republicana, se intenta borrar precisamente los años de mayor esplendor que tuvo la capital.

Apenas se habla de la expansión urbana y el eclecticismo arquitectónico que conoció su mejor momento justo antes de 1959. Nunca antes ni después La Habana fue tan joven y bella.

Entre las décadas del cuarenta y cincuenta La Habana quería ser moderna, despojarse de tanto criollismo aldeano. Su afán extranjerizante podía terminar en la pesadilla del vicio y la noche libertina pero también en el sueño de una ciudad cosmopolita, abierta al flujo cultural, al intercambio de las modas y las nuevas ideas.

¿Dónde están las surtidas librerías, las eficientes imprentas, las decenas y decenas de cines, las estaciones de radio que transmitían la mejor música cubana y mantenían informados de los ritmos foráneos a los oyentes? ¿Dónde están los carnavales de La Habana? ¿Dónde sus cafés, fondas y bares? ¿Y aquellos almacenes y tiendas para ricos y pobres, y no solamente para los que tienen dólares como ocurre hoy en día?

Aunque se organicen fiestas y bailes populares, expoventas, ferias de artesanías, recitales de poesía, exposiciones de pintura; en fin, a pesar de las buenas intenciones por parte de algunas autoridades y ciudadanos por inyectarle sangre nueva, sobre todo al casco histórico, casi nunca percibimos la alegría si no acompañada de ciertas tensiones provocadas por el malestar y la incertidumbre de la supervivencia cotidiana.

La Habana parece un cementerio en ruinas. Fosa común de sonrientes cadáveres que viven en la nadahistoria, para usar una frase tan cara a Virgilio Piñera.

Calles oscuras y llenas de baches, derrumbes, tanques repletos de basura, edificios despintados, parques destruidos, soportales anegados en aguas albañales; una vida diurna y nocturna reducida a la rutina de telenovelas, alcohol, suicidio físico y moral.

La Habana ha envejecido mucho en los últimos 44 años; ya es una anciana decrépita y famélica viviendo rodeada de prótesis y remedios caseros que de nada sirven.

Todas las noches, cuando la ciudad recuerda su infancia o ve sus fotografías de juventud, no puede dejar de llorar. "Lágrimas negras" como la canción de Matamoros llenan sus ojos y los míos, que cierro con fuerza para imaginar a una Habana que alguna vez nos perteneció más allá de cualquier soberbia personal y de todos los odios y desmanes oportunistas y politiqueros con que hoy pretenden educar a las nuevas generaciones.

Llego a mi destino, al antiguo Muelle de Luz que sobrevive en la penumbra de traficantes y prostitutas, de policías que entre columnas coloniales se deslizan en silencio.

Miro al cielo. Va a llover. Otra vez anunciaron un frente frío. Cruzo la calle. Tal vez sea la temporada invernal más larga del siglo. Respiro profundo y regreso a mi casa sin levantar la vista, como un fantasma solitario en medio de una solitaria ciudad.

 

 

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