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Edgelit

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Edgelit/Borde.de.luz

Adagio de Habanoni


Fotografías de Silvia Corbelle y Orlando Luis Pardo

mi habanemia

La Habana puede demostrar que es fiel a un estilo.

Sus fidelidades están en pie.

Zarandeada, estirada, desmembrada por piernas y brazos, muestra todavía ese ritmo.

Ritmo que entre la diversidad rodeante es el predominante azafrán hispánico.

Tiene un ritmo de crecimiento vivo, vivaz, de relumbre presto, de respiración de ciudad no surgida en una semana de planos y ecuaciones.

Tiene un destino y un ritmo.

Sus asimilaciones, sus exigencias de ciudad necesaria y fatal, todo ese conglomerado que se ha ido formando a través de las mil puertas, mantiene todavía ese ritmo.

Ritmo de pasos lentos, de estoica despreocupación ante las horas, de sueño con ritmo marino, de elegante aceptación trágica de su descomposición portuaria porque conoce su trágica perdurabilidad.

Ese ritmo -invariable lección desde las constelaciones pitagóricas-, nace de proporciones y medidas.

La Habana conserva todavía la medida humana.

El ser le recorre los contornos, le encuentra su centro, tiene sus zonas de infinitud y soledad donde le llega lo terrible.

Lezama

habanera tú

habanera tú
Luis Trapaga

El habanero se ha acostumbrado, desde hace muchos años, a ese juego donde silenciosamente se apuestan los años y se gana la pérdida de los mismos.

No importa, “la última semana del mes” representa un estilo, una forma en la que la gente se juega su destino y una manera secreta y perdurable de fabricar frustraciones y voluptuosidades.

Lezama

puertas

desmontar la maquinaria

Entrar, salir de la máquina, estar en la máquina: son los estados del deseo independientemente de toda interpretación.

La línea de fuga forma parte de la máquina (…) El problema no es ser libre sino encontrar una salida, o bien una entrada o un lado, una galería, una adyacencia.

Giles Deleuze / Felix Guattari

moi

podemos ofrecer el primer método para operar en nuestra circunstancia: el rasguño en la piedra. Pero en esa hendidura podrá deslizarse, tal vez, el soplo del Espíritu, ordenando el posible nacimiento de una nueva modulación. Después, otra vez el silencio.

José Lezama Lima (La cantidad hechizada)

Medusa

Medusa
Perseo y Medusa (by Luis Trapaga)

...

sintiendo cómo el agua lo rodea por todas partes,
más abajo, más abajo, y el mar picando en sus espaldas;
un pueblo permanece junto a su bestia en la hora de partir;
aullando en el mar, devorando frutas, sacrificando animales,
siempre más abajo, hasta saber el peso de su isla;
el peso de una isla en el amor de un pueblo.

la maldita...

la maldita...
enlace a "La isla en peso", de Virgilio Piñera

La incoherencia es una gran señora.

Si tú me comprendieras me descomprenderías tú.

Nada sostengo, nada me sostiene; nuestra gran tristeza es no tener tristezas.

Soy un tarro de leche cortada con un limón humorístico.

Virgilio Piñera

(carta a Lezama)

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Luis Trápaga

ay

Las locuras no hay que provocarlas, constituyen el clima propio, intransferible. ¿Acaso la continuidad de la locura sincera, no constituye la esencia misma del milagro? Provocar la locura, no es acaso quedarnos con su oportunidad o su inoportunidad.

Lezama

Luis Trápaga Dibujos

Luis Trápaga Dibujos
Dibujos de Luis Trápaga

Pingüino Elemental Cantando HareKrishna

Elementary penguin singing harekrishna
o
la eterna marcha de los pueblos victoriosos
luistrapaga paintings
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Libertad para Danilo

Dec 11, 2008

Ana Ajmátova: poemas, tomado del post de tensionlia...


 

ANA AJMÁTOVA

 

Ana Ajmátova, seudónimo de de Ana Andreievna Gorenko, nació cerca de Odessa en 1889. Con veintitrés años publicó su primer libro de poemas, La tarde. En 1934 su primer marido, el también poeta Gumilev, fue acusado de actividades contrarrevolucionarias y murió fusilado. Muchos de sus amigos poetas fueron enviados a los gulags estalinianos. En 1938 Lev, su único hijo, fue encarcelado. Durante diecisiete meces, Ana Ajmátova hizo cola todas las mañanas ante la cárcel de Leningrado para tener noticias de él. De esta experiencia nacería uno de los poemarios más hermosos: Réquiem, publicado en 1963, el mismo año en que se le concedió el Premio Internacional de Literatura.

Murió en Domodedovo, cerca de Moscú, en 1966.

 

La obra de Ajmátova, una de las voces más importantes de la poesía rusa de este siglo, representa la memoria y la supervivencia del espíritu ruso.

Nota de la edición Mitos de Mondadori.

 

?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?===============================

beso

**** lia

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"Nada sostengo, nada me sostiene; nuestra gran tristeza es no tener tristezas.

Soy un tarro de leche cortada con un limón humorístico"

Virgilio Piñera

 

r1z0m4li@ http://www.myspace.com/rizoma_lia

"hechizamiento habanémico hebdomadario" http://habanemia.blogspot.com

habanemia en wordpress http://liavillares.blogspot.com Habanemia new site http://www.habanemia.com

 

Hubo una voz en mí. Llamó consoladora

Y dijo: ven aquí, vente,

deja tu tierra apartada y pecadora,

deja Rusia para siempre.

la sangre de la mano yo te limpiaré,

del corazón arrancaré la negra vergüenza,

con nuevo nombre yo te cubriré

el dolor de la derrota y de la ofensa.

 

Pero tranquila, indiferente,

con las manos tapé mis oídos,

para que esta lengua indecente

no ensuciara el espíritu afligido.

 

 

 

LA MUJER DE LOT

 

Pero la mujer de Lot miró

Hacia atrás y se convirtió en una

Columna de sal.

Génesis

Y el justo siguió al enviado de Dios,

Enorme y luminoso por el negro monte.

Pero alto a la mujer el ansia habló.

No es tarde, aún puedes mirar al horizonte:

 

las rojas torres de tu natal Sodoma,

la plaza en que cantaste, el patio donde hilabas,

las ventanas vacías en la casa que asoma,

donde al amado esposo hijos dabas.

 

Y miró y, paralizada de un dolor mortal,

sus ojos contemplar ya no pudieron;

y su cuerpo se hizo de transparente sal

y sus ágiles pies en la tierra crecieron.

 

¿Quién por esta mujer irá a llorar?

¿No es ella la menor de las pérdidas dadas?

Solo mi corazón no va a olvidar,

a quien la vida entregó por una mirada.

 

 

 

Cómo iba a saber cuando de blanco vestidas

a mi estrecho refugio las musas llegaron,

que en la lira para siempre empetrecida

mis manos vivientes aquellas posaron.

 

Cómo iba a saber cuando jugando

la última tormenta por mi alma venía,

que al mejor joven sollozando

los ojos aguileños cerraría.

 

Cómo iba a saber cuando, del éxito cansada,

del admirable destino tenté la suerte,

que pronto la gente reiría despiadada

en respuesta a i suplicar ante la muerte.

 

 

 

EL ÚLTIMO BRINDIS

 

Yo brindo por la casa arruinada,

por la vida que sufrí,

por al soledad a dos llevada,

y también por ti –

 

por la mentira de labios traicioneros,

por tus ojos fríos de muerte,

por el mundo cruel y grosero,

por Dios que no asignó la suerte.

 

 

 

Réquiem

 

No, no bajo un extranjero firmamento,

ni bajo el amparo de extranjeras alas –

estuve entonces con mi pueblo,

donde mi pueblo, por desgracia, estaba.

 

EN LUGAR DE UN PRÓLOGO

 

En los terribles años del terror de Yezhov hice cola durante siete meses delante de las cárceles de Leningrado. Una vez alguien me "reconoció". Entonces una mujer que estaba detrás de mí, con los labios azulados, que naturalmente nunca había oído mi nombre, despertó del entumecimiento que era habitual en todas nosotras y me susurró al oído (allí hablábamos todas en voz baja):

-¿Y usted puede describir esto?

Y yo dije:

-Puedo.

Entonces algo como una sonrisa resbaló en aquello que una vez había sido su rostro.

 

DEDICATORIA

 

Las montañas se doblan ante tamaña pena

Y el gigantesco río queda inerte.

Pero fuertes cerrojos tiene la condena,

Detrás de ellos sólo mazmorras de la trena

Y una melancolía que es la muerte.

 

Para quién sopla la brisa ligera,

Para quién en el deleite ocaso –

Nosotras no sabemos, las mismas por doquiera,

Sólo oímos el odioso chirriar de llaves carceleras

Y del soldado el pesado paso.

 

Nos levantamos como para la misa de madrugada,

Caminábamos por la ciudad incierta,

Para encontrar una a la otra muerta, inanimada,

Bajo el sol o la niebla del Neva más cerrada,

Mas la esperanza a lo lejos canta cierta…

 

La sentencia… y las lágrimas brotan de repente,

Ya de todo separada,

Como arrancan la vida al corazon, dolorosamente,

Como si hacia atrás la derribaran brutalmente,

Pero marcha… vacila… aislada…

 

¿Dónde están ahora aquellas compañeras del hazar,

De mis años de infierno desnudo?

¿En la borrasca siberiana cuál es su soñar,

Qué imaginan en el círculo lunar?

A vosotras os envío mi adiós y mi saludo.

 

 

INTRODUCCIÓN

 

Esto fue cuando el que muerto estaba

solo sonreía, de si paz alegrado.

e inútil, colgante, columpiaba

junto a sus prisiones Leningrado.

 

Y cuando de tormento enloquecido

el condenado al regimiento marchaba,

y una corta cantinela de despido

el silbido de los trenes cantaba.

 

las estrellas de la muerte constantes,

Rusia inocente de dolores repleta

debajo de aquellas botas sangrantes

y la ruedas de las negras furgonetas.

 

 

1

Al alba te llevaron,

como a un entierro tras de ti mi salida,

en la oscura alcoba los niños lloraron,

ante el santo quedaba la vela derretida.

 

En tus labios el frío de un icono.

Sudor de muerte en la frente no olvido.

Como las mujeres de Streliezki pregono

bajo las torres del Kremlin mi alarido.

 

 

2

El don apacible, apacible pasa,

en la luna amarilla en la casa.

 

Entra, sesgada se gorrilla,

una sombra ve la luna amarilla.

 

Esta mujer, su enfermedad,

esta mujer es – soledad.

 

El marido en la tumba, el hijo en prisión,

rezad por mi una oración.

 

 

3

No, no soy yo, es otra la que sufre.

Yo no podría. Que ensombren

lo ocurrido negros velos

y retiren los faroles…

Noche.

 

 

4

Si te hubieran dicho, bromeadota,

la preferida de todos los amigos,

de Tsarkoie Selo ale pecadora,

lo que sucedería en la vida contigo.

Cómo las trescientas, con tus presentes,

anta Las Cruces en fila esperas

y cómo con tus lágrimas ardientes

del año nuevo el hielo derritieras.

Cómo de la prisión el álamo se mece

y no se oye nada – pero cuánta

vida inocente allí fenece…

 

 

5

Diecisiete meses grito,

a la casa te reclamo,

al verdugo ayer suplico,

por ti mi hijo y mi espanto.

Todo se enreda sin nombre

ya no sé diferenciar

quién es la bestia o el hombre,

si la ejecución he de esperar.

Sólo flores polvorientas,

incensario, tintineo, huellas

a cualquier y a ninguna parte.

A los ojos me mira lanzada

y de un pronto desastre me amenaza

una estrella gigante.

 

 

6

Las semanas en un vuelo acaban,

de lo ocurrido no sé dar razón.

Cómo, hijo mío, en la prisión

las noches blancas te miraban

cómo ellas vuelven a verte

con ojo ardiente de azor,

de tu alta cruz en redor

hablan – y sobre la muerte.

 

 

7

Cayó la palabra petrificada

en mi pecho vivo todavía.

No importa, de hecho estaba preparada,

fuera como fuere, lo superaría.

 

No es hoy para mí día de calma:

necesito acabar con la memoria,

necesito petrificar el alma,

necesito recomenzar mi historia –

 

si no… el caliente susurro del verano,

tal fiesta viene a mi ventana abierta.

Lo había presentido ha ya lontano –

in día radiante y la casa desierta.

 

 

8

A LA MUERTE

 

¿Por qué no pues ahora – tú que seguro llegas?

Te espero – muchas son mis desgracias.

Ya apagué la luz y abrí la puerta,

a ti, cosa simple y extraña.

 

Toma para ellos no importa que aspecto.

Irrumpe tal proyectil envenenado,

o furtiva y con pesa, tal bandido experto

o con vapores de tifus impregnados.

 

O con un cuento por ti misma inventado

y al que ya hasta la náusea conocemos –

para que yo vea de la gorra azul el plato

y la palidez de miedo del casero.

 

A mí ya nada me importa. El Yenisei va removido.

Reluce la estrella polar

y el azul brillo de los ojos queridos

el último tormento cubrirá.

 

 

9

Ya el aleteo del delirio

a medias cubra el alma,

y a beber da ardiente vino

y a oscuro valle llama.

 

Y comprendí a lo que yo

debo otorgar la victoria,

escuchando a mi interior

como si extraño fuera ahora.

 

Y en absoluto me permite

que algo mío conmigo lleve

(por mucho que le suplique

y por mucho que le ruegue):

 

ni los ojos del hijo espantados

- pétreo sufrimiento –

ni el día aquel atormentado,

ni en la prisión la hora del encuentro,

 

ni el frescor de a querida mano,

ni la sombra de los tilos,

ni el ligero sonido lejano –

palabra de consuelos últimos.

 

 

10

CRUCIFIXIÓN

 

No llores por mí, Madre,

si en la tumba yazgo.

 

I

El coro de ángeles alabó la gran hora,

y los cielos se abrieron en fuego y resplandores.

¡Por qué me has abandonado!, al padre implora,

y a la Madre, - Ay, por mí no llores.

 

II

Madalena se conmovía y lloraba,

el discípulo amado de piedra era,

y allí, donde en silencio estaba

la madre, nadie mirar osó siquiera.

 

 

EPÍLOGO

 

I

Vi cómo los rostros se ajan fácilmente,

cómo bajo los párpados el miedo brilla,

cómo – escritura acuñada – duramente

el sufrimiento se inscribe en las mejillas,

 

cómo rizos negros y rubiocenizos

de pronto de plata tienen su color,

en el tórrido julio y en frío feroz,

juntas conmigo bajo el ciego muro rojo.

 

II

De nuevo se acerca del recuerdo la hora.

A vosotras os veo, os oigo, os siento ahora:

 

a ti, que llegar a la ventana apenas pudiste

a ti, que no pisaste la tierra en que naciste,

 

a ti, que, sacudiendo la cabellera,

dijiste: Vengo aquí como si a casa fuera.

 

A todas por sus nombres quisiera evocar,

la lista me arrancaron y ahora dónde buscar.

 

He aquí una gran manta para ellas tejida

de pobres palabras de ellas oídas.

 

DE ellas me acuerdo siempre y por doquier,

ni en las nuevas desgracias las olvidaré,

 

y si me amordazan la boca de tormento atrita,

por la que un pueblo de cien millones grita,

 

que sea posible que ellas en su pesar me elven

en la víspera del día que a la tierra me lleven.

 

Y si en este país en un cierto momento

tienen la idea de  hacerme un monumento,

 

acepto que este homenaje me advoquen,

pero solo a condición – que lo coloquen

 

no junto al mar donde vine a nacer:

los últimos lazos con el mar desgarré,

 

ni en el parque junto al tronco venerable,

donde me busca la sombra inconsolable,

 

sino aquí ante las puertas donde estuvieron

mis pies trescientas horas y no me abrieron.

 

Porque temo en la muerte de dicha consueta,

olvidar el tronar de las negras furgonetas,

 

olvidar la odiosa puerta de golpe cerrada,

y el grito de la anciana como bestia lanceada.

 

Y ojalá en los párpados sin vida

como lágrimas corra la nieve fundida,

 

y la paloma de la cárcel arrulle en la tierra nueva,

y en silencio naveguen las naves por el Neva.

 

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1 comment:

  1. La grandeza y la belleza de esta poesía es que consigue poner palabras a lo parecía innombrable, salvando, iluminando al propio infierno.


    Saludos

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Los objetos de la vida cotidiana están relacionados con todos los hábitos y las necesidades humanas que definen el comportamiento de la especia.Nosotros dejamos en lo que nos rodea recuerdos, sensaciones o nostalgias, y a nuestra clase le resulta indispensable otorgarles vida, sentido y unidad (más allá de la que ya tienen) precisamente por el grado de identificación personal que logramos con ellos; un mecanismo contra el olvido y en pos de la necesidad de dejar marca en nuestro paso por la vida.La cuestión central es, ¿Cuánto de ellos queda en nosotros? ¿Cuánto de nosotros se va con ellos? (fragmentos de la tesis de grado de Rafael Villares, San Alejandro, enero 19, 2009)

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