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Edgelit

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Edgelit/Borde.de.luz

Adagio de Habanoni


Fotografías de Silvia Corbelle y Orlando Luis Pardo

mi habanemia

La Habana puede demostrar que es fiel a un estilo.

Sus fidelidades están en pie.

Zarandeada, estirada, desmembrada por piernas y brazos, muestra todavía ese ritmo.

Ritmo que entre la diversidad rodeante es el predominante azafrán hispánico.

Tiene un ritmo de crecimiento vivo, vivaz, de relumbre presto, de respiración de ciudad no surgida en una semana de planos y ecuaciones.

Tiene un destino y un ritmo.

Sus asimilaciones, sus exigencias de ciudad necesaria y fatal, todo ese conglomerado que se ha ido formando a través de las mil puertas, mantiene todavía ese ritmo.

Ritmo de pasos lentos, de estoica despreocupación ante las horas, de sueño con ritmo marino, de elegante aceptación trágica de su descomposición portuaria porque conoce su trágica perdurabilidad.

Ese ritmo -invariable lección desde las constelaciones pitagóricas-, nace de proporciones y medidas.

La Habana conserva todavía la medida humana.

El ser le recorre los contornos, le encuentra su centro, tiene sus zonas de infinitud y soledad donde le llega lo terrible.

Lezama

habanera tú

habanera tú
Luis Trapaga

El habanero se ha acostumbrado, desde hace muchos años, a ese juego donde silenciosamente se apuestan los años y se gana la pérdida de los mismos.

No importa, “la última semana del mes” representa un estilo, una forma en la que la gente se juega su destino y una manera secreta y perdurable de fabricar frustraciones y voluptuosidades.

Lezama

puertas

desmontar la maquinaria

Entrar, salir de la máquina, estar en la máquina: son los estados del deseo independientemente de toda interpretación.

La línea de fuga forma parte de la máquina (…) El problema no es ser libre sino encontrar una salida, o bien una entrada o un lado, una galería, una adyacencia.

Giles Deleuze / Felix Guattari

moi

podemos ofrecer el primer método para operar en nuestra circunstancia: el rasguño en la piedra. Pero en esa hendidura podrá deslizarse, tal vez, el soplo del Espíritu, ordenando el posible nacimiento de una nueva modulación. Después, otra vez el silencio.

José Lezama Lima (La cantidad hechizada)

Medusa

Medusa
Perseo y Medusa (by Luis Trapaga)

...

sintiendo cómo el agua lo rodea por todas partes,
más abajo, más abajo, y el mar picando en sus espaldas;
un pueblo permanece junto a su bestia en la hora de partir;
aullando en el mar, devorando frutas, sacrificando animales,
siempre más abajo, hasta saber el peso de su isla;
el peso de una isla en el amor de un pueblo.

la maldita...

la maldita...
enlace a "La isla en peso", de Virgilio Piñera

La incoherencia es una gran señora.

Si tú me comprendieras me descomprenderías tú.

Nada sostengo, nada me sostiene; nuestra gran tristeza es no tener tristezas.

Soy un tarro de leche cortada con un limón humorístico.

Virgilio Piñera

(carta a Lezama)

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Luis Trápaga

ay

Las locuras no hay que provocarlas, constituyen el clima propio, intransferible. ¿Acaso la continuidad de la locura sincera, no constituye la esencia misma del milagro? Provocar la locura, no es acaso quedarnos con su oportunidad o su inoportunidad.

Lezama

Luis Trápaga Dibujos

Luis Trápaga Dibujos
Dibujos de Luis Trápaga

Pingüino Elemental Cantando HareKrishna

Elementary penguin singing harekrishna
o
la eterna marcha de los pueblos victoriosos
luistrapaga paintings
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Libertad para Danilo

Sep 30, 2008

Yo anochecida y casi todo lo demás




 

Yo noctámbula, ómnibus nocturno, personaje estrafalario a mi lado: todo de nuevo.

Pudiera ser mi protagonista pero se va antes de que me de tiempo a nada. Bajarme con él y perseguirlo hasta G-landia o junGla, y de paso tener el placer de la fauna completa  ante mis ojos, es algo que está más allá de mi pensamiento y mis ganas ahora mismo.

La exposición es tentadora por atractiva aunque sin muchas variaciones. Edad y sexo indefinidos como todo lo demás. Ojos pintados, , mechón escurridizo discretamente caído sobre las pestañas. Guante a medio brazo, fucsia, sujeto con muñequera negra entorchada. Converses sin media. Calavera plateada en cadenita al cuello. Piercings en nariz, ceja, orejas y muy probablemente lengua. Pinta freak,  maravillosamente andrógina, por qué no he de ser yo, envidia para todos los convencionales que van encima del P-cosa rodante en la ciudad ennegrecida por la escasa antiluminación, personitas insípidas comunes. ¿Podrán exhibirse así en horario clase, dentro mismo del aula? O será sólo disfraz de noche escabrosa y lluvia fría. Alguna -ah- vez fui así y lo dejé escapar como si nada. No voy a la G-jungla, me aventuro a la caza de un teléfono público, pobre opción desafortunada casiempre: como casi todo lo demás, si se les busca no aparecen. Garantizada desidia, mi depresión va in crescendo tan discreta como el seductor mechón de pelo de mi expersonaG perdido para nunca. Incómoda y lenta se me viene encima como el aguacero imparable que llega en pocas gotas gruesas y pesadas. La intento bajar con u trago de agua carbonatada y como no resulta me doy un buche de cerveza caliente de una lata olvidada en mi mano, abandonada desde antes del ómnibus P-cosa. Dejo la lata en una esquina al lado de un cometa de papel y de inmediato cae uno idéntico que va a parar al medio de la calle y vuela un poco más allá impulsado por un camionero desenfrenado. Los artilugios en hojas blancas de papel carta siguen cayendo en picada de algún balcón o ventana citadinos. Quiero asomarme a ver pero mi número da timbre y espero largamente a que nadie-levante-el-auricular-del-otro-lado. Cuando termino dándome por vencida ya han dejado de caer y todos los balcones y ventanas lucen iguales vacíos y apagados, tan tristes como la natanada reinante en esta ciudad ripio. Desando con el cohete en la mano y la cabeza en el piso. No sé adónde va mi historia ni mis pies ni mi incipiente angustia habanémica. Mi cuello es un pedazo de trapo inanimado: toda yo tengo un poco de títere sin hilos, autónomo pero sin espíritu vital, a tono con todo lo demás. Zombie despropósito arrastrando un gris infame alrededor de la ocre natanada espesa e inodora. De un mal gusto insoportable y ridículo como un gato mojado. La existencia y la ciudad me pesan tanto como el cuello en estas noches, lluviosas o no, que destiñen más el paisaje en su opacidad sin par. Al regreso una sombra conocida se escabulle por detrás de una columna descascarada. Es un amigo-zombie como yo que no quiere ser visto en semejantes parajes de inframundo. 

 

 

 

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El artista tiene en venta algunas de sus piezas. Para contactar directamente con él desde La Habana: telf. fijo: (053-7)833 6983
cell: +53 53600770 email: luistrapaga@gmail.com
para ver más de su obra visita su web

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