El hombre que se creía el mejor, en el momento exacto.
La calle es mi trabajo
y el tuyo es verme
la calle es mi trabajo
y el tuyo es seguir señales
la calle es de los revolucionarios, gritan sus marionetas
Las paredes son mías
son mi trabajo
es mi trabajo ser farolero encender llamas despertar ciegos
es mi trabajo desempolvar evidencias
de que hay más
hay más y quiero más y sigo mi instinto y mi dedo no me falla,
lo sé
este es
el arte verdadero
lo demás
son instituciones
son falanges,
esta es mi vida lo sé
tú me ves lo sé
les molesto lo sé
es solo pintura
no sé
Qué soy
ahora que estoy detrás de esta reja
que el mal olor invade
pienso, qué soy?
es normal que sea cazado como conejo?
será mi destino morir en las manos de los buenos?
será un fallo natural que naciera?
que mi talento y ojo artístico,
sean solo mi defecto mayor?
debo ser odiado como mismo veo yo con desprecio el calabozo?
Pero la naturaleza no falla
cuando amanece sale el sol
y detrás de su escondite sale la luna
cuando es de noche
y mis pies son astutos a veces
y mis manos saben lo que dicen
y mi corazón sabe lo que quiere
no hay fallo
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